L’amore è una stanza bianca dove il sangue fa più rumore, una tazza lasciata sul tavolo con dentro il latte freddo della luna. Tu entri e tutte le finestre trattengono il respiro. Le tende si gonfiano come polmoni malati, il mio cuore, piccolo animale cieco, batte contro le sbarre del petto. Non dire tenerezza. La tenerezza ha denti sottili, morde piano, lascia segni che nessuno vede. Ti ho amato come si ama il fuoco quando la casa è già in fiamme, con la disciplina dei conda

Sono verticale Ma preferirei essere orizzontale. Non sono un albero con radici nella terra che succhia minerali e amore materno per brillare ogni marzo in foglie, né sono la bellezza di un’aiuola che attira la sua parte di ooh, spettacolarmente dipinta, ignara di dover presto sfiorire. Confronto a me, un albero è immortale e il capolino di un fiore non è alto, ma più sorprendente e io desidero la longevità dell’uno e l’audacia dell’altro. Stanotte, nell’infinitesima luce dell